Eu sou a rosa de Sarom, o lírio dos vales.

Qual o lírio entre os espinhos, tal é meu amor entre as filhas.

Qual a macieira entre as árvores do bosque, tal é o meu amado entre os filhos;desejo muito a sua sombra, e debaixo dela me assento;e o seu fruto é doce ao meu paladar.

Levou-me à casa do banquete, e o seu estandarte sobre mim era o amor.

Sustentai-me com passas, confortai-me com maçãs, porque desfaleço de amor.

A sua mão esquerda esteja debaixo da minha cabeça, e a sua mão direita me abrace.

Conjuro-vos, ó filhas de Jerusalém, pelas gazelas e cervas do campo, que não acordeis nem desperteis o meu amor, até que queira.

¶ Esta é a voz do meu amado; ei-lo aí, que já vem saltando sobre os montes, pulando sobre os outeiros.

O meu amado é semelhante ao gamo, ou ao filho do veado; eis que está detrás da nossa parede, olhando pelas janelas, espreitando pelas grades.

O meu amado fala e me diz: Levanta-te, meu amor, formosa minha, e vem.

Porque eis que passou o inverno; a chuva cessou, e se foi;

Aparecem as flores na terra, o tempo de cantar chega, e a voz da rola ouve-se em nossa terra.

A figueira já deu os seus figos verdes, e as vides em flor exalam o seu aroma; levanta-te, meu amor, formosa minha, e vem.

¶ Pomba minha, que andas pelas fendas das penhas, no oculto das ladeiras, mostra-me a tua face, faze-me ouvir a tua voz, porque a tua voz é doce, e a tua face graciosa.

Apanhai-nos as raposas, as raposinhas, que fazem mal às vinhas, porque as nossas vinhas estão em flor.

O meu amado é meu, e eu sou dele; ele apascenta o seu rebanho entre os lírios.

Até que refresque o dia, e fujam as sombras, volta, amado meu; faze-te semelhante ao gamo ou ao filho dos veados sobre os montes de Beter.

Cânticos 2:1-17

Quem sou eu?

 Eu às vezes não entendo!

 As pessoas têm um jeito

 De falar de todo mundo

 Que não deve ser direito.

 Aí eu fico pensando

 Que isso não está bem.

 As pessoas são quem são,

 Ou são o que elas têm?

 Eu queria que comigo

 Fosse tudo diferente.

 Se alguém pensasse em mim,

 Soubesse que eu sou gente.

 Falasse do que eu penso,

 Lembrasse do que eu falo,

 Pensasse no que eu faço

 Soubesse por que me calo!

 Porque eu não sou o que visto.

 Eu sou do jeito que estou!

 Não sou também o que eu tenho.

 Eu sou mesmo quem eu sou!

Pedro Bandeira

                                                        *.*

Para Elsa, pouco antes de partir

por César Soriano Calvo

(Fragmentos) 

Porque eu vivi no ar durante séculos

Como um buraco de trapézio 

indo e vindo do que eu fui 

ao que eu não serei

Porque eu cruzo os dias como um punhal em face do qual foges, 

como lápis sem dono no papel em branco 

Porque eu não só escrevo estas linhas com minha vida 

mas com o suspiro de todos os fantasmas que me amaram

de todos os fantasmas que morreram e renasceram

O rosto voltado para uma desolação feroz, 

enquanto me acusam 

Porque com culpa escrevo eu, com o rumor lento de suas roupas 

desabando na obscuridade de Genebra, quando era ainda tempo,

e os relógios ignoraram o perigo, as suas agulhas 

gostam do abraço de um naufrágio feliz

na profundidade, 

minha boca procurando seu ventre no silêncio que 

precede aos incêndios.

e os travesseiros úmidos e os olhos que eu não verei 

nunca 

girando já nos espelhos e na noite infinita: 

ajuda-me a ficar quando eu me afasto

ajuda-me a ficar quando eu me afasto

Em todo o corpo que minhas mãos conduzem 

à chama, 

em todo o corpo que minhas mãos levam longe do banco, 

serás o contrário daquela vitória inútil, 

o único copo que não se despreza depois do vinho fúnebre.

Nada pode aprisionar o vento se não a liberdade 

Nada além da liberdade poderia cercar-nos agora 

e fazer-te entender que eu estava só 

porque o desabrigo não cabia naquele quarto sórdido 

que tu insististe em chamar país, doze milhão rostos 

colados às paredes de uma Ordem a repudiar de desleixo

Porque eu viajei através das colinas de França

e vi a bandeira verde, 

na delicadeza desbocada de junho 

vi um menino distante e eternamente adormecido 

debaixo de um rio de sangue 

E atravessei Pont Neuf com os olhos voltados 

à origem nublada do vislumbre… 

Os dias passam pelo teu rosto como uma cicatriz escura 

Ajuda-me a desfazer-me desses fantasmas que eu amo e que eu 

destruo

e os meus dedos te sentem  com a voracidade de um cego 

à noite

Tinha esquecido da noite 

e tinha esquecido algo tão simples e verdadeiro 

como beber um copo de água, levantar-me na sombra 

dos quartos emprestados, 

deixar ainda correr o tempo entre sonhos 

e então acordar com a sede na garganta

tinha esquecido que a vida também é feita 

de tudo estes ínfimos, esses heroicos acontecimentos 

que se completam

entre um corpo nu e outro corpo nu, 

entre a cama do rio e o copo da boca 

Tinha esquecido de simplesmente escrever 

como quem bebe ou ama, sem que o Olimpo me suba à 

cabeça 

Tinha esquecido que um poema se prepara com meticulosa

felicidade

como um presente que já ninguém espera 

e é modelado com urgência 

e violência, com irrepetível, 

com ternura desesperada, 

como se faz amor uma mulher que morrerá amanhã

Tinha esquecido que morrerás amanhã 

Ajuda-me a ser o caminhante que não pede nada 

Tinha esquecido que vou morrer amanhã 

que não pede nada se não um pouco de caminho… 

mas que eu não apercebo.. 

que não cheiro a tua mão 

tinha esquecido 

do animal recluso que me habita…

… ajuda-me a não esquecer-te

e a pedra pesada que me arrasta até ao fundo 

é uma pompa de sabão, as asas de um doce castigo 

Ajuda-me a ser o caminhante que não pede nada

além de um pouco de caminho,

Alguém pode...

Me maltratar

Me humilhar

Me ignorar

Me fazer chorar

Me repreender

Me desmerecer

Me enlouquecer

Me fazer sofrer

Me ferir

Me iludir

Me destruir

Me fazer partir

Me negar amor

Me ceder rancor

Me infringir dor

Me opor valor

... Mas não vai adiantar

Só me ensinaram a amar!

As coisas vão se diluindo, e eu nelas.
Com um gosto, um desgosto que da,
sem nada sentir.
(mas isso passa).

Como uma brisa que passa, repassa...
trazendo esse gosto sem gosto,
desgosto de novo que passa também.
(e a minha boca tão seca...)

Tateio com a língua e nada vejo;
sem mistura de qualquer outra cor,
...só o nada de cada dia.

O azul migrou prum mar distante
e os olhos acostumados de te ver,
sem te ver tentam chorar.
Até a saudade foi roubada,
sonhos de longe a levaram...

E assim voam os dias.
Quase já não faz mais sentido o sol.

Ah, a insipicidade que mora.
Durante todo esse tempo
fez o céu ficar cinza...
Quando vai passar eu não sei,
mas também vou passando,
sorrindo a cada sorriso que passa.
É a vida passando e eu passando com ela.

       

Amigo

Mal nos conhecemos 

Inaugurámos a palavra «amigo». 

«Amigo» é um sorriso 

De boca em boca, 

Um olhar bem limpo, 

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece, 

Um coração pronto a pulsar 

Na nossa mão! 

«Amigo» (recordam-se, vocês aí, 

Escrupulosos detritos?) 

«Amigo» é o contrário de inimigo! 

«Amigo» é o erro corrigido, 

Não o erro perseguido, explorado, 

É a verdade partilhada, praticada. 

«Amigo» é a solidão derrotada! 

«Amigo» é uma grande tarefa, 

Um trabalho sem fim, 

Um espaço útil, um tempo fértil, 

«Amigo» vai ser, é já uma grande festa! 

In 'No Reino da Dinamarca'

  O poema preferido de Isa Lisboa é "Tabacaria" - do poeta   Álvaro de Campos, heteronónimo de Fernando Pessoa.

                               

                  Ilustrações: Gilberto Fernandes Teixeira


Tabacaria

                                

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso tem em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, reconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa,
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, Nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim... 

Convido-os a lerem na íntegra em http://www.citador.pt/poemas/tabacaria-alvaro-de-camposbrbheteronimo-de-fernando-pessoa