Tubo de Ensaio

Eu rio.

Eu rio de medos

Eu rio de defeitos

Eu rio de palavras.

Eu rio de minhas amarras.

Quem sabe um dia

 Eu seja um oceano.

Cap. 2 – As mortes

                A primeira baforada sempre é a melhor. O ar quente entra em seu peito e você se distancia do mundo por um instante. Quanto maior o tempo de abstinência, maior o prazer ao sacia-lo.

Bruno abriu uma das janelas do quarto da kitnet para fumar mais um dos seus cigarros, 30 minutos já eram o suficientes para  ele sentir aquele prazer que só o vicio poderia trazê-lo. Enquanto Carlos examinava o pulso da jovem que acabará de morrer, Bruno examinava o cigarro queimar em suas mãos e soltar aquela fumaça cinza e maldita.

                 - Cicatrizes no pulso esquerdo e pescoço.

 - Uma suicida. - Pontuou o velho policial tragando mais forte o cigarro. A terceira baforada é sempre uma merda, todo êxtase da abstinência desaparece nas duas primeiras tragadas, se a primeira é comparável ao topor do sexo, a segunda é o pós sexo. Aquele momento em que você ainda sente os espasmos musculares.  Mas a terceira... era uma merda. Pura e simples.

- São lesões de hesitação. Tem certo tempo, uma ex-suicida. – continuou Carlos – tem algumas equimoses no abdômen e cicatrizes nas costas.    

“Urrr”

Bruno fez um ranho com a garganta, tentando recuperar saliva. Se perguntou como entrou nesse vício e deu seu ultimo trago enquanto seus olhos faziam o percurso da rua, chegando até a viatura, o grupo de curiosos, as grades verdes e a entrada do prédio cinza.                                                                                                                                                                                    

Carlos se levantou e observou o corpo da garota jogado ao chão. Ela tinha uma pele branca, e olhos claros, desses capazes de hipnotizar se você olhar de mais. Ela estava jogada de bruços com a bochecha rosada colada ao chão frio. Seus cabelos estavam jogados para trás da nuca. A pele branca já possuía a frieza do Algor Mortis e era ainda mais branca com o Pallor mortis. São as fases da morte, dentro de algumas horas o corpo da pobre menina tornar-se-ia rígido e ela mais pareceria uma boneca do que uma pessoa, mas o Rigor Mortis, nunca seria tão cruel quanto o Livor Mortis, manchas vermelhas de sangue acumuladas na pele. E ai... depois de todas as fases da morte... como um fruto que caiu da arvore, o corpo apodrece.

Bruno pós se de lado de Carlos e com uma tosse seca perguntou o que achava.

- Que se você não parar de fumar, vai morrer. -  respondeu sem retirar os olhos do corpo da garota.

- Todos morrem, Carlos, pela velhice, pelo cigarro – o policial apontou para cabeça da jovem, mas precisamente para o buraco no canto da testa – ou por um tiro na cabeça.  

A resposta de Carlos foi apenas um profundo inspirar.

- Ela pelo menos morreu feliz. – continuou o velho enquanto se retirava do quarto. – a julgar pelo meio sorriso.

O estranho e tímido sorriso chamou atenção de Carlos. Ele se agachou, quase encostou seu nariz na bochecha gelada da garota e seus olhos acompanharam o olhar dela, pelo braço estendido, a mão rosada até para de baixo da cama, onde um pequeno livro roxo se encontrava.   

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Nota de quem escreve: Tentei não aprofundar muito na Traumatologia e Tanatologia (ramos da medicina legal que estudam, respectivamente, os traumas e as fases da morte) sem deixar que os policiais parecessem pouco técnicos com seu ramo. Apesar disso, não sei dizer se consegui ser claro ou muito bobo. De qualquer forma, Algor, Pallor, Rigor e Livor são características que o corpo vai apresentando com o tempo após a morte.

Algor é a frieza do corpo pela falta de circulação sanguínea.

Pallor é a palidez do corpo que, como Algor, acontece poucos minutos após a morte.

Após, mais ou menos 3 horas os músculos tornam-se rígidos, é o Rigor Mortis

Por fim, temos o Livor, manchas vermelhas provocadas pelo acumulo de sangue conforme a posição do corpo.

Lesão de hesitação são lesões tipicas de tentativas de suicídios, mas de corte no pulso e pescoço.

Equimose é uma mancha de sangue causada por um impacto, ex: soco, e que varia de cor conforme o tempo do trauma.

 Espero que tenham gostado,  abraços e até a próxima quinzena o/.

p.s: A imagem é a pintura de Thanos, ou melhor a morte, e seu meio irmão Hyonos, o sono de John Willian. 

                

Prólogo –  Refúgio

                Um soluço, quase inaudível, cortou o silêncio do quarto escuro. Era o soluço de uma jovem de vinte e tantos anos, quase que desnuda, com uma fina lingerie preta, sentada no chão frio, no único canto em que a luz da lua conseguia alcançar através da janela.

Suas lagrimas eram evidenciadas pelo caminho que a tinta do lápis de olho fez em seu rosto.  Sua boca esbranquiçada e seca era constantemente mordida. Bastava olhar para porta que ficava a sua frente. Um sobretudo ensanguentando jogado no chão impedia que a luz que saia pela fresta da porta chegasse com amplitude aos olhos chorosos da garota.

  Ela tentou afastar da sua cabeça as cenas que presenciou, tentou afastar a dor que sentia. Mas uma dor mais forte que qualquer pele dilacerada preencheu seu peito mais uma vez, sufocando-a, e somente um sorriso, preso na memória, foi capaz fazer o ar voltar aos seus pulmões. 

Engatinhou até o sobretudo e pegou embaixo dele um livro roxo, estava manchado pelo sangue em algumas paginas e suas mãos tremulas quase não tinham forças para levanta-lo, então o arrastou até onde estava.

Ficou novamente sentada no chão frio, com as costas na parede branca, ainda mais fria. Abriu o livro, e suas lagrimas caíram em uma das paginas. Seu soluço pareceu mais alto nesse momento. E aumentou mais ainda ao  ler as primeiras frases:“21 de maio.  Querido diário, Jéssica está feliz...”

Desistiu de ler, mas se arrependeu e tentou voltar a ler.

TUNC.

Um enorme murro na porta retirou qualquer possibilidade de ler naquele momento. Evelyn se levantou como se todas as forças voltassem para seu corpo, apertou contra seu peito o diário que possuía.

A respiração estava ofegante.

TUNC!

A porta tomou outro murro.

Os olhos de Evelyn procuraram um esconderijo pelo quarto escuro. 

Qualquer um.

TUNC!!

E a maçaneta da porta envergou.

E finalmente, seus olhos encontraram seu refúgio.

TUNC!

E a porta se abriu  em um sonoro solavanco.

Cap 1 – Clichê, onde tudo começa.

A luz azul do giroscópio bateu nas paredes e muros pichados das casas na cidade, iluminando mais que a pouca iluminação âmbar dos ínfimos postes que vez ou outra surgiam  entre os becos, ruas e ruelas. O bairro era antigo, com ruas de paralelepípedo desgastado pela ação do tempo. As casas, em geral, tinham mais sorte, apesar de sua arquitetura colonial. Algumas vezes dava pra se ver um prédio, ainda que antigo, com cores mais vivas do que o cinza mórbido que as cidades insistiam em apresentar.

                A viatura policial parou em frente a um prédio de cor desbotada e amarronzada, tinha três andares, com vidros de pouco mais que meio metro, distribuídos em intervalos um pouco maiores.  Na frente das grades verdes que circulavam o prédio, uma arvore isolada estendia-se até o primeiro andar do prédio.  Era um alfineiro, com flores brancas que balançavam com o vento, em uma dança de resistência descompassada.

                Carlos desceu da viatura, olhou o relógio de pulso, marcava 4:30am. O céu já começava a apresentar um tom mais claro do que o azul negro da noite.

 Apesar do horário, ainda haviam pessoas na rua, e as pessoas são curiosas por natureza,  bastava que algo saísse da normalidade para que um aglomerado de pessoas aparecesse para entender o que estava acontecendo. E uma cena de homicídio, ainda que surgisse de tempos em tempos, nos mais diversos lugares, nunca seria algo normal.

Pelo menos, não para todos.

Carlos ajeitou a manga do blazer de camurça, enquanto Bruno, seu irmão de profissão, aproximou-se acendendo um Lucky Striker. Sempre um Lucky Striker.

Bruno já tinha quase meio século de vida, e boa parte dele foi vivendo em clichês policiais de suspense e horror. De tanto presenciar as cenas mais escrotas e hediondas possíveis, tornou-se apático. Essa apatia, inclusive era explicita na forma de se portar e vestir. Nesse dia em especial, uma golo polo preta gasta que mal escondia sua pistola Glock G22 presa a cintura, e uma jeans azul surrada. Um conjunto harmônico com um cabelo branco desgrenhado e uma barba por fazer.

Carlos, por outro lado, tinha seus trinta e poucos anos, e ainda dedicava boa parte de sua atenção a roupas elegantes e finas. Uma camisa social preta e um blazer marrom de camurça que escondia um revolver prata, no coldre axilar.  Os cabelos negros cortados a maquina, bem curtos e um olhar serrado. Talvez, alem da profissão, o que mais se assemelhava a Bruno era a barba por fazer.

Ambos ficaram lado a lado, não trocaram uma única palavra. Eles já viram um par de cenas igual a essa. Eles viviam esses clichês policiais cotidianamente. E essa noite seria mais uma dentre tantas outras noites normais.

Uma rápida olhada no prédio.

E caminharam para o prédio. Para mais uma cena anormalmente normal.                                            

Samurai

Acorda bem cedo, assim que raia o dia.

Oh, samurai.

Não se deixe esmorecer, sublime ser.

Sua alma cresce, transcende, passa dos Montes de Sinai³.

E poderão até dizer que o ardor da dor é sua companheira.

Mas o que é a correnteza para cachoeira?

Dificuldades vão e vêm, mas elas não te detêm.            

Sua alma cresce, transcende, passa dos Montes de Sinai.

                  ¹ - O poema chama de samurai aqueles que enfrentam as dificuldades, tentei transmitir positividade. =)

                  ² - A imagem é do manga Lobo Solitário, que conta a historia de um samurai que acaba sozinho com seu filho, vivendo uma vida errante se desdobrando em ensinar sobre a vida a seu filho ao mesmo tempo que tenta sobreviver.

                 ³- Montes de Sinai é bíblico, e é dito ser onde o paraíso e a terra se encontram, pois foi onde moisés recebeu as 12 tábuas.

Estava na sala, perto da lareira, lendo meu gibi,

quando Valéria, eufórica como ela é, entrou na sala e disse:

Largue esse protótipo de Jornal!

Vou te levar para comer num restaurante sem igual.

Ri da rima e fui nesse tal lugar.

O lugar era todo decorado com jornal matinal, uma decoração até que legal, 

para esse tal Restaurante do Percival.

A comida estava sem sal, mas o gosto era sensacional.

 

Tinha até uma banda Instrumental, que tocava enquanto os garçons faziam sua atividade laboral.

Entre o som da flauta angelical e o arranjo visceral, perguntei ao maitre pelo Percival.

O maitre respondeu que estava na mesa ao lado conversando com um outro casal.

Após um lapso temporal, veio Percival.  

Pergunte-o sem rodeios, qual o segredo daquele sabor tão especial?

Com um sorriso, ele falou:

“Toda comida tem um tempero especial: retiramos todo mal. Mas infelizmente, tem um efeito colateral... para compensar, toda frase termina com al”.

Hoje vou me dedicar a coisas boas,

Pegar o violão e cantar o dia.

Pegar uma canoa e remar pela melodia.

Quem sabe não chego a Lisboa?

Você por um acaso já ouviu o som do silêncio?

Deus sabe que nunca fui um homem muito religioso, jamais me deixei seguir por doutrinas ou dogmas surgidos em algum ponto obscuro da historia humana.  Não há nada que a ciência não possa explicar.  Mas não posso negar, que quando criança tinha certo fascínio pelo mistério, pelos contos e relatos desses mundos míticos e místicos.

Mas com o tempo cresci, e deixei de olhar para esse tal mundo.  Minha única doutrina era: Não há nada que a ciência não possa explicar.   E o que ela não explica, um dia explicará.

Bem, pelo menos, assim acreditei, até ouvir o som do silêncio.

Era novembro de 1870, havia perdido meu tio, a última geração de minha família antes de mim.  Ele morava em um lugarzinho perdido entre as Rochosas, uma terra tão fria quanto bela. Perdi a conta de quantas vezes fui para aquele lugar. E quantas vezes, meu pai, eu e meu tio saímos para caçar. Sempre antes do inverno.  Meu tio dizia que o inverno era dos lobos. Somente eles poderiam caçar.

 Engraçado como nos lembramos dessas historias quando perdemos alguém. Elas parecem surgir apenas para fazer você viver mais uma vez com aquela pessoa que se foi.  E foi assim que me encontrei olhando para lareira na cabana do meu tio, lembrando-se dos meus 15 anos, em uma das caçadas, quando avistamos um cervo ferido entre as pedras.

Lembro como se fosse ontem, estávamos perto da nascente dourada, o terreno era irregular, devido ao rio YellowStone, e a falta de árvores na clareira. Possivelmente o pobre animal tinha pisado em falso e caído bem ali, naquele ponto. Eu iria atirar, já tinha feito à mira, quando meu tio afastou o cano da arma e disse para deixarmos o animal viver. 

Já havíamos matado outros antes, porque não aquele?  Meu tio olhou para mim e disse para ver mais do que com os olhos, ouvir o silencio.  O cervo era fêmea, e estava prenha. Tinha mais a oferecer ao mundo do que sua carne. 

Achei engraçado, questionei se sobreviveria com o inverno chegando e com a pata quebrada e recebi como resposta um sermão. Ele explicou que saber escolher a presa era à piedade do caçador, e sua maior virtude.  Aquele animal não era a nossa presa, e não cabia a nós escolher se viveria o morreria.

Retiramos a pedra que prendia o animal e continuamos nossa caçada pelas arvores.

Não sei bem como, mas aquela historia me deu vontade de sair para uma ultima caçada, mesmo de noite, e com o inverno a porta.  Peguei minha antiga espingarda e sai pela tundra, querendo rever aqueles lugares que marcaram minha infância.

Vaguei pelas trilhas até encontrar a nascente dourada. Queria ver o sol nascer, a nascente virava ouro puro com o toque dos primeiros raios do sol.  Por isso era chamada de nascente dourada. Quando a vi dei um belo sorriso, como uma criança de 15 anos, e fui subir os rochedos. Mas meu sorriso poderia ser de uma criança de 15 anos, meu corpo não.

Cai.

O terreno era irregular próximo a nascente do rio YellowStone.

Gritei de dor e senti o calor em meu tornozelo com as  pedras que caíram por cima dele. Forcei a pedra pra cima, rezando para não ter quebrado ou torcido. Foi quando ouvi pela primeira vez o silencio.  

A lua brilhava no céu noturno, e o vento, frio como aço, cortava a floresta até minha direção. E ai o vi. 

Eram olhos azuis, tão quanto uma pedra de lapis lazuli. Eram os olhos do lobo.

Ele estava no limite entra as arvores e a clareira. Dei um tímido sorriso e o lobo inclinou a cabeça para baixo, com os olhos fixos em mim. Achei que logo depois seria atacado por toda matilha, os caçadores do inverno nunca caçavam sozinhos.

Fiquei ali, em comunhão com meu medo, a natureza e minha recente ligação com a religião. Não sei se foram segundos, minutos ou horas, o medo faz com que perquemos a noção do tempo. Só lembro quando os primeiros raios de sol surgiram, iluminando as águas do rio até a nascente dourada. 

O lobo olhou para o nascer do sol, e eu o acompanhei. Vi ouro liquido escorrer pelas pedras até a cascata e seguir até o horizonte, onde o sol nascia. Olhei de volta para o lobo, e ele voltou a me olhar antes de dar as costas. Era a piedade do caçador.

Só então percebi que era um lobo solitário. Bruto ou sobrevivente, mas era um lobo solitário. Não sei o que o silêncio disse a ele. E até hoje, quando lembro, me pergunto se o lobo apenas foi até a nascente para beber um pouco de água e tudo não passou de uma absurda coincidência.  Mas então lembro do silêncio e o que ele me disse. O lobo só queria ver o nascer do sol como eu, estava sozinho como eu.

Coincidência ou não, a ciência não explica.


  

Ando um pouco sem inspiração com as palavras.

Então to deixando aqui um desenho que fiz um tempo atrás. 

Hoje acordei com os olhos dela

bem atentos me seguindo,

Com seus olhos de felino.

Ela engatinhou pelos lençóis,

me seduzindo.

Estranhei e perguntei.

E ela respondeu rindo:

Você é minha bola de linho.

Avenue

Ela é o sol de Avenue.

Ela é os ventos frios de Avenue.

E o outono se fez.

Fez inverno em meu coração.

Ela se foi, deixando como resposta a solidão.

 E como epitáfio essa canção.

Porque ela é o verão.

Em volta dela, primavera.

Que faz crescer, fez crescer.

Florescer a hera.

A era que não chega.

Porque o Outono se fez.

Fez inverno em meu coração.

Ela se foi, deixando como resposta a solidão.

 E como epitáfio essa canção.

Até que um dia o frio passe.

E tenhamos a mesma lapide,

E como epitáfio essa canção.

Dizendo:  Juntos então.

P.S: Como já devem ter percebido, é uma musica.  Tentei colocar a parte da melodia, mas o acústico não ficou muito bom na gravação. Então vou deixar só com a imagem.

Deslizam pela minha cintura com ternura.

Enquanto te desvendo com bravura.

Elas têm um quê, essas silhuetas feitas pela luz da janela.

Não consigo deixar de pensar nelas.

Suas pernas.

Me agarram, me prendem,  sou delas.

Meus dedos deslizando por essas vielas.

Por essas pernas.

Pelas marcas que deixo.

Frutos do meu desejo.

Das coxas que agarro.

ao que se faz no quarto....

Ah... Como amo essas pernas.

E tudo com elas.